Мне цыганка в юности гадала,
По руке, пытаясь предсказать:
- Замуж рано выйдешь, но немало
Слёз прольёшь, всё будешь вспоминать.
Будет счастье звонкое недолгим,
Мужа ты проводишь в дальний край
И соломенной вдовой с ребёнком
В 30 лет останешься. Прощай.
Не поверила цыганке юной.
- Что ты мелешь, что за чушь несёшь?
Я, с моею внешностью, фигурой,
Не найду замену? Это ложь!
Юбками цветастыми тряхнула,
Чёрными глазами повела,
Усмехнулась горько, подмигнула,
Вскинув голову, с толпой ушла.
Понеслась вприпрыжку жизнь-беглянка,
За собой по тропочке вела.
Мне сегодня вспомнилась цыганка,
Что судьбу мне по руке прочла.
Смотрят в небо выросшие сосны,
Что сажала милым и родным…
Сын мог стать красивым, умным, взрослым,
Ну а муж – таким как я, седым.
Всё сбылось и даже больше - горше,
Жизнь наотмашь била много раз.
Не ходить к гадалке, было б проще,
Но судьба ведь выбирает нас
И ведёт по жизни коридорам,
Хочется нам этого, иль нет,
Раздавая счастье и укоры,
На руке оставив линий след…