Едва одумаешься, осень
Опять по мелочи крадет
У дней, наколотых на оси
Судьбы слепым календарем.
И пропадают по минуте
Не то что августы – года,
Но до поры, пока не скрутит,
Сумеешь вряд ли угадать
В нечистой на руку пеструхе
Не клептоманку, а ворье,
И обречение на скуку
В белесой сменщице ее.