Среди зажженных вечером свечей
Звучит негромко Моцарта соната,
А утром среди солнечных лучей
Услышать можно фугу и токкату.
Живет здесь одинокий пианист.
Неразговорчив, грустен и упрям.
Вот снова навывает ветра свист
Мелодию, но он сегодня пьян.
Но пьян не от того, что выпил он.
И сердце в такт душе его поет.
Он к музыке любовью опьянен.
Ведь для нее он пишет и живет.
По клавиш черно-белой гамме
Полет души рисует он.
И вдохновенье утром ранним
К нему пришло, он вновь влюблен.
Несчастье с ним случилось - он ослеп.
Прошло уж много лет, но меж свечей
Звучит по сей день нежный менуэт.
Живет он в своем мире, меж теней.
В большой гостиной, в полумраке,
Сидит мужчина средних лет.
В больших очках и черном фраке
И никого с ним рядом нет.
Он не серчает на судьбу.
Бог одарил его талантом.
Боготворит он музыку свою,
Слепым его мы называем музыкантом.