ДАР СМЕРТИ
Был летний полдень, облака,
Стол, банки разноцветной влаги,
И вдохновенная рука
Скользила кистью по бумаге.
Вдруг сердце сжалось, и тоской
Сковало пальцы. Запах тлена
Изгнал люпиновый настой.
Свет обратился вспять. Из плена
Не вырывался даже звук.
Слабел и медлил сердца стук.
Я знал, кто за моей спиной,
Всю жизнь готовясь к этой встрече,
И равнодушно головой
Кивнул: "Садись, ещё не вечер".
Она, достоинство храня,
Мой труд понаблюдать решила,
И села около меня,
И тоже, видно, не спешила;
Но серп зазубренной косы
Был брошен на судьбы весы.
Внимательно две пустоты
Следили за моей рукою:
- Ты что нарисовал? - Цветы.
- Цветы... а что это такое?
Для той, чей взгляд за сотни лет
Не опускался ниже шеи,
Непросто подобрать ответ,
Не отвлекаясь в эмпиреи:
Чресчур профессионализм
Сужает кругозор и жизнь.
И вот мы бродим средь полей,
Плетём венки под старой ивой,
Пугаем быстрых голавлей
В ручье, и... стала смерть красивой...
Мы пили воду из горсти,
Потом гроза прошла стеною,
И смерть промокла до кости
И грелась об меня спиною.
А на заре "не уходи"
Она твердила раз за разом,
Рыдая на моей груди,
Прижавшись черепом безглазым.
Бесценный дар мне был вручён,
Любовь и жизнь ему основа:
Я на бессмертье обречён,
Чтоб смерть могла вернуться снова.