А. Б.
В этом августе лунном, в душе моей, в сводные сроки
бестолковых метаний, любови, холодных теней на земле
бродит мята по городу, согревая холодные руки
о коричные запахи звёзд, тишины, тополей
и, ночами жива, отзываясь себе на дыханье
всех, кто сквозь ни пройдёт, улыбается тихо суха,
будто ветры мертвы, будто запахом обетованны
безвоздушно повисшие в небе ночном облака,
будто стали отсутствовать действие, время и место
и осталась, сама по себе, незатронутая вакуоль
обстоятельств - случайность покоя, тоски, интереса
к ничему, безнадёжно, бездарно вошедшего в роль.