В век лихих скоростей,
В сплаве зависти,
Славы
И лести,
Словно малых детей
Бог дождём нас
Столетьями
Крестит.
Мы ж даём стрекоча
Шлём проклятья
Машинам проезжим.
Или возле плеча
Зонт, раскрытый
Поганкою, держим
И плывём не спеша,
Как сомнамбулы
В городе тесном.
И трепещет душа
В неприкаянном
Склепе телесном.
Ей на волю б и ввысь
К тем высотам,
Что мы не видали.
Ей б почувствовать жизнь
Раз хотя бы
Без привкуса стали.
Ведь в потоке смертей
Лишь она
Непременно воскреснет…
Словно малых детей
Бог дождём нас
По-прежнему
Крестит.