Цикл стихов, написанный с похмелья утром 2 января 2001 года...
I
Листья летят
так же,
Как падает снег.
Было бы
странно,
если бы - не.
А жизнь продолжается.
И будет ещё много дней.
Было бы странно,
если бы -
с ней.
И кто-то уходит,
дверь не закрыв,
Значит -
кто-то придёт.
И, не заметив,
перелистнёт
ещё один год.
А листья листами
ненаписанных писем
ложатся на землю.
Было бы
странно,
Если б -
зависли...
II
Проснулся -
значит вот оно, утро.
На улице грязь
и как-то особенно
мутно.
И солнце лучами
бьёт из-за леса
Прямо в роскошные окна
Парк-Плейса.
А нам - только что?
только отблески
этих лучей.
Метнулся по шкафу
и умер на чьём-то плече.
Вот также и я,
словно луч,
что возник и исчез.
Только что же в конце?
То ль плечо,
то ль Парк-Плейс,
то ли лес...
III
А время было -
три часа.
А время сплыло.
Сказка вся.
И значит - спать?
Или пойти звонить?
Кого-то ждать.
О чём-то говорить.
Зачем?
Внутри и рядом -
пустота.
И песня спета.
Спета, да не та.
Зачем тревожить
пустотою
чей-то слух.
Там всё - не то,
лишь пыль,
да грязный пух.
IV
Я жил и - жив.
Как странно.
Уснуть бы.
Только рано.
И видеть сны,
быть может...
Интересно...
Мне в пустоте
с самим собою -
тесно.
Но интересно -
что же будет дальше?
Ведь в пустоте
так мало
глупой фальши.
И сожжены
последние страницы.
А за окном кричат
дурные птицы.
V
Не хочу.
Прекратите словесный понос.
Чаю и сухарей!
Мне под нос.
Только если понос
прекратить,
значит, будет - ОНО?
Не словесный понос,
получается,
а просто - ...
Н Е Х О Ч У...
2 января 2001, Москва