Куда-то идёшь.
И путь твой отмечен
сотней следов.
Чего-то всё ждешь.
И ожидание стало
лишь сетью ходов.
Но вход заметён.
Потеряна цель
в перекрёстках стихов.
И ты погребён
В своих собственных песнях
под грудами слов.
Ты ищешь ответ
На незаданный кем-то
глумливый вопрос.
Последний куплет
Отдаётся в висках
словно дым папирос.
И нечего ждать.
Всё равно не придёт
заказное письмо.
И, значит, опять
Пить водку и тупо
смотреть за окно.
И вот он - ответ...
5 ноября 2000, Москва.