Все начинается со строчки,
Пришедшей из небытия,
Из тех глубин, в которых ночью
Скитается душа моя,
С обрывков чьих-то снов печальных,
Что плыли мимо, не спеша,
И зацепившихся случайно
За острие карандаша,
С трех слов, записанных спросонок
На мятой пачке сигарет,
В тот миг, когда среди потемок
Слегка забрезжит бледный свет.
А дальше – плаванье до точки
И авторучка, как весло…
Все начинается со строчки,
А остальное – ремесло.