у муравы, вдруг обретшей цвет,
неба, озёр, глаз, пусть - акварели
брошенный медной монеткой, нет,
мир не меняется, стань взрослее.
пастырь снимает устало плащ
гладит огонь, усмиряя войны
сколько сегодня умолкло пращ
сколько его лик узреть достойны.
но путь всегда остается путь
и чем извилистей, тем короче
тщета понять смысл, как самую суть
не принимая, что вита - дольче.
просто сидеть и смотреть на огонь
рядом как вечность, как космос море
и, протянувшего руку тронь,
и вместо двух душ согреются трое...