От меня стихи уходят,
Блекнет ветхий их наряд.
Поэтические гроздья
Не сложились в виноград.
Было все так половинно:
Полуправда, полустрасть…
Так смешно и так наивно,
Что не стоит продолжать.
Неизменная гордыня
Не позволит никогда
Обнажить души глубины
И бумаге их предать.
Было все так беспредметно,
Не вмещала чувств строка,
Что потеря незаметна,
Ведь она не велика.
От меня стихи уходят,
Блекнет ветхий их наряд,
И в прощальном хороводе
Мне о прошлом говорят.