В брошенном доме блуждает сквозняк.
Как же я так и за что же мне – так?..
Игорь Меламед
Улетели года, испарились,
за бугор, за забор закатились,
на помойке, на свалке зарылись,
улеглись, замелись, позабылись.
Вроде не было их, не случились,
что-то с памятью, видимо, стало -
будто светлые пятна закрылись,
только серое с черным осталось.
Но ведь были, куда подевались?
Растворились в трудах и рутине,
не оставив и самую малость,
будто не было их и в помине.
Я пытаюсь созвать их обратно,
приласкать, разукрасить и вспомнить,
оживить, воскресить, как когда - то
детской радостью светлой наполнить.
Только как задержать их подольше,
если черного с серым
все больше...