Когда невскормленным стихом
обломки мыслей ждут причала,
я затворюсь в себе самом
и буду их ваять с начала
в пыли разбросанных руин,
где эхо прошлого ютится:
пускай созвучьем возродится
из немоты, покрытой мхом,
ещё ничтожен и раним –
моих раздумий побратим.
Пускай загадочным ростком
корнями впитывает силы
и – расцветает, а потом,
слезой надежды оросимы,
уносит ветер семена,
ища невысохшие души
везде: на море и на суше –
пусть обретают в них свой дом
и чувствам дарят имена;
и век поэта – им цена.