Лес пахнет чем-то тёплым, как рука.
Я прихожу к нему издалека,
ложусь ничком и вслушиваюсь, как он
шумит и шепчет, кружится, поёт,
спускается с немыслимых высот
и подаёт таинственные знаки.
Листва деревьев, тонкая, слепа,
летит с небес, легко касаясь лба.
***
Трава растёт из впадины грудной,
где было сердце. Говори со мной.
Я слушаю, я чувствую, я знаю.
Гудит в корнях древесный горький сок
и мох пружинит, холодит висок.
В моей груди чуть-чуть болит сквозная.
Листва летит, как бабочка, на свет.
Трава растёт и, значит, смерти – нет.
***
Замедлит время свой обычный ход
и к кромке леса молча подойдёт
на цыпочках, робея и пугаясь.
Вот так и я всегда в густой тени
оглядываюсь, как уходят дни,
стою у края леса, обмирая
от долгого воздушного глотка.
Над головой – молочная река.
***
...но не смотри. Там можно умереть.
Там неба ослепительная твердь,
что создана для птичьего полёта.
Нам место здесь, где шелестящий лес,
где лист теряет свой последний вес
и падает в медлительную воду.
Закрой глаза, подумай в темноте
об этом тонком маленьком листе...