В отсутствии музы, когда у поэта
От тяжести ноет в груди.
Тоскует он в ласковых бликах рассвета,
О днях, что уже позади.
Уставший художник не пишет картины -
Испачкано полотно.
Становятся четче и глубже морщины,
Застыло пред взором пятно.
А где-то, по струнам печально скользящий
Смычок в одинокой руке,
Поет о чужом и неведомом счастье,
Что там за кормой, вдалеке.
Уже не спастись нам от сладостной муки,
Что ночью является к нам.
И ночью бессильные слабые руки
Сломают смычок пополам…