не могу скорее- кругом голова,
не умею выше, чтобы не упасть,
всё что было, пусть останется у вас,
всё, что будет - на ладони как тропа,
что на карте, по одной в глубокий лес:
заплутаю, чтоб согреться у костра:
выйди ворон, выйди филин, выйди бес,
выйди ропот, выйди боль, да выйди страх,
до вершины дымовой завесы ночь,
а под нею звёзды в озере блестят,
а на ней тяжёлый месяц и темно,
выйди месяц, и последней выйду я,
а другая тропка прямо на крыльцо,
где сомнения, но мир и человек,
а другая развернулась колесом
и ведёт туда же к дому, а наверх
погляди - там та же самая луна-
не крылатая, а всё-таки летит
по орбите, и не светит, а светла,
словно что-то исказилось на пути.
по какой тропе идти, к чему спешить-
не за грош, а чтобы знать и не сказать,
знать и плакать, знать и верить, но грешить-
выбирайте, я невольна как луна.