Время обессмысливает жизни.
Прошлое затягивает мгла.
Вряд ли солнце позолотой брызнет
На былые судьбы и дела.
Ничего не строится навеки
На земле. Но снятся мне порой
Залы вековой библиотеки
И томов необозримый строй.
Воздух пахнет странно, горьковато,
Стеллажи врезаются в зенит.
Тишина стерильна, словно вата,
И в ушах настойчиво звенит.
Ни шагов, ни голоса живого,
Только слабый ветер на лице...
Может быть, в начале было Слово,
Но грядёт безмолвие – в конце.
Радости, печали и заботы
Всех, кто был, столетия подряд
Под тяжёлой крышкой переплёта
Книги в изобилии хранят.
Зябко думать, сколько в этих строках
Тайн, давно потерянных во мгле,
Горьких и возвышенных уроков
Для ещё живущих на земле!
Обводя пустые залы взглядом,
Понимаешь: недалёк тот час,
Когда наши книги встанут рядом,
Чтобы тоже рассказать о нас.
Будут ли внимательные дети,
Разбираться, где и чья вина?
И вообще, прочтёт ли кто-то эти,
Некогда живые, письмена?