Страх.
Мне что, я старуха,
Мое время прошло.
М. Цветаева.
Не за себя боюсь – за сына.
Что ждет его там впереди?
Ах, если б мне хватило силы
Его избавить от беды.
Нет, не от тех невзгод житейских –
Они у каждого свои,
И не от дружбы фарисейской,
Не от обманутой любви.
Мой страх пока что безымянен,
Он – лишь предчувствие грозы,
Которая однажды грянет,
И станет красным цвет росы.
Заокеанский лютый Молох
Посеет семена вражды,
Сожжет зарю пожарищ всполох,
Польются черные дожди.
Все повторится, как когда-то,
Но лишь страшнее во сто крат,
Когда поднимет брат на брата
Не меч, а ядерный заряд.
В земле убитым станет тесно,
Восстанут из могил своих,
Чтоб ядом злобы повсеместно
Травить сердца, умы живых…
Что будет дальше – я не знаю,
Все тонет в черной пелене.
Я не сивилла, я – другая,
Но от того еще страшней.
Не за себя, боюсь за сына.
Ему – расти, а мне – стареть.
А он такой смешной, невинный,
Что больно на него глядеть…
P. S. Стихотворение старое. Когда я его писала, у меня еще была надежда, что оно не сбудется... Но гроза грянула.