Просто пули сгорают во тьме словно толстая книга
Я не буду писать для проклятой писательской лиги
Ибо это привет с того света идеи вчерашней
Где поэты писали стихи по дворцам, да по пашням
Через годы идеи глупцов воспевались как Тора
И под лозунгом мертвых идей разрываются горы
Пусть я буду последний, но буду всегда я единственный
Среди елок и сосен я выделюсь, буду я лиственный