Листая старые тетради, я замедляю время бег.
То исцелованный, в помаде, то вдруг затертый до прорех.
Все друг на друга не похожи – мои стихи, мои мечты.
То в них весенний день погожий, то беспросветность пустоты.
Наивно-детские, смешные, нестройные, с повтором строк.
Нет, не поэт, мои родные – я просто теплый уголек.
Я тлею тихо, год от года наив меняя на серьез.
Я не поэт, не глас народа, я не певец весенних гроз.
А просто трогаю, робея, на вкус вселенское тепло.
Себя пишу в нем, как умею, случайной критике назло.
Мне время гулко отсчитает отрезок крохотных минут.
Моя душа, увы, ветшает, но рифмы молодость поют.