Пиявка в сонной колыбели,
Порошок, рождённый злом.
Неспособные робели,
Опоённые козлом.
В водовороте
Страстных вздохов,
В лицемерной бане слов
Люди бедные иссохли,
И превращаются в ослов.
От листопада до капели
Их окружает сизый мрак.
Как будто стадо озверели,
Грызутся хуже всех собак.
И мимо зеркала идущих
И тех, кто перешёл на бег
Прошу, вглядитесь,
Там вас ждущий
Хиреет, чахнет человек.
© Максим Валюх
1998