Переходный период в творчестве...
Нет ни рифм, ни идей, ни тем,
О скорей бы, скорей бы кончился
Ты, предчувствий дурных вертеп!
О, скорей бы, скорей загинул ты
За предел суеты земной,
За который солнце задвинуто
Этой едкою темнотой.
Сигареты, и те не курятся,
Гаснут в омуте ноября.
Я брожу по продрогшим улицам,
Как слепец без поводыря.
Может, завтра домыслят критики
Всё, чем маялся и грешил,
И, пыхтя, разберут по винтику
Хриплый дизель моей души.
Может быть, под стеклом банальности
Стану плоским, как с фрески лик,
Может боль мою и удастся им
Превратить в непрерывный всхлип.
Но, потомки! Не верьте книжному!
Не топырьте в архив глаза -
На судьбе моей было вышито
Неумение не писать.
Я врывался в сердца без очереди,
Вместе с петлями вырвав дверь,
Жег мосты и в пожаров горечи
Задыхался, скуля, как зверь.
Я, в друзьях и дорогах путаясь,
Так хотел этот мир понять!
Было много, конечно, глупого
В настроениях у меня...
Но сегодня- темно и слякотно,
Ветру улица отдана,
По задворкам дождями чавкает
Осень лютая, как зима
И глаза не от водки красные,
А от спрятанных в сердце слез,
А сегодня полно неясного
И тревога щекочет нос.
А сегодня так трудно пишется,
Словно к шее привязан груз,
А сегодня все четче слышится
Зарождение новых чувств...
Может скоро пойму, что почестью
И наградою свыше был
Переходный период в творчестве.
Что сегодня мне так не мил.
1982 г.