Он мог расти безвестною травой,
Но поднимал себя к вершинам духа,
И зло шипели ему в спину глухо,
И чутко бдил недремлющий конвой.
Он всё же пробуравился сознаньем
К немыслимо далёким берегам,
Куда приблизиться не скоро нам –
Молекулам на тропках Мирозданья.
Шуршит в такт мыслям жёлтая листва,
Располагающая к размышленью,
Способствуя души выздоровленью,
И в ней рождая нужные слова.
В очерченном им круге под листвой
Непознанной пока что спит Россия,
А он – не то мудрец, не то мессия
Уходит в мир иной своей тропой…
05...08.08.2008