- Да, понимаю, я для вас вульгарно прост.
Ни цвет волос и ни укладка, ни даже рост
не производят впечатления на вас. Стихи...
- Вы шутите, позвольте?
Чтоб эти вирши называть стихами -
несовершенств они полны, в них мысли не сложны,
я бы могла сравнить их просто с овощами,
точнее, с репой пареной,
не парьтесь, ах, вы только сами!
Абанжемент вы не усвоили,
писать стихи сегодня так не в моде.
Давайте лучше мы не будем о стихах,
поговорим давайте о погоде.
Погода - дрянь.
- Ну, да, конечно.
- А вы какую любите? Дожди или жару?
Когда в последний раз бывали на природе?
Из отпуска? С семьёй? Ну, вы большой чудак,
а как же женщины? Обет священный вы храните?
О, боже мой, о чём вы говорите? Вы курите?
Не пьёте натощак? Да вы святой, однако. А я...
О, вам не понять, сменила... да, не будем, ладно.
А что вы любите? Уединение? Ништяк.
/Впервые я такого идиота повстречала. Не пьёт,
не курит, а мысли излагает, чёрт, красиво./
Так что, продолжим дружбу или как?
- Продолжим, да.
/В мой бизнес-план такое продолженье не входило/...