После работы. Иду сам не свой,
Весь погруженный в глубокие думы,
А под ногами бетон мостовой
Плетенкой уложен, как булка с изюмом.
Я очумело бреду мимо клумб,
Ярко усаженных чем-то безумным,
В них марсианские розы цветут
И пахнут, как свежие булки с изюмом.
Хмурится небо, вздымаясь угрюмо
На смену июльской, кипучей жаре,
Плывут облака, словно булки с изюмом,
Печеные с хрустом в небесном костре.
Пышной блондинке в нестрогом костюме,
Сидящей в киоске, как пес в конуре,
Такой аппетитной, как...
Что за бардак?
Происходит в моей голове?
"Девушка, есть у вас булки с изюмом?
Чудесно! Не черствые? Дайте мне две."