Терриконам Донбасса
Гребни гор, живущих на Донбассе,
Вас не жалуют с палаткой альпинисты,
Вы не ждите, что в роскошном суперклассе
К вам заедут шумно-праздные туристы
Глянуть, восхититься гордым видом,
Всей палитрой выданной породы.
Вы не будете ласкаемы картавым гидом,
Горсткою зевак жующих бутерброды,
И никто на лыжах вниз по склону
Не скользнет, глотая ветер пыльный.
Не карабкаться и не скакать муфлону,
Демонстрируя для всех прыжок всесильный.
Но вот, что я точно помню с детства -
Тех «туристов», что идут посменно.
Тех, что с вами удостоены соседства:
Сын за батей в клеть, и внуки постепенно.
Да, не Альпы, не гуцульские, увы, Карпаты,
Вы не служите натурой для пейзажей.
Террикон – потомок угольной лопаты,
А точнее сотен тысяч даже.
И снаружи пыльный, неказистый,
Ты стоишь, как работяга в грязной робе.
Как же будешь ты сияющий и чистый,
Ты – добытое людьми в земной утробе?
Если б, вот, вершиной красовался,
Шапкой снежной, хороводом рек,
то…
Но как тогда бы уголь добывался?
Без тепла погиб бы, верно, человек.
И поэтому, вам кланяюсь я низко,
Моего Донбасса Аю-Даги.
К вам я был когда - то очень близко,
А сродниться - не нашёл в себе отваги.
Олег Долишний
19.03.2005