«…Тебя ведь нет, ты выдуманный образ
Навеяло. Погода за окном.
В листве опять услышал тихий голос,
Запомнил, и оставил на потом.
Ты не поймешь, я - резчик по металлу,
Мастеровой, лишенный чувств чудак
Я больше отдаю материалу
Не замечая общество зевак
Прости узор, ты будешь не последним…»
Грозовой Перевал, для меня.
Так мало надо, чтоб металл расплавить…
Там много надо, чтобы закалить…
Не изменить и технологий – правил,
чтобы стальной и прочной сделать нить…
Узор прекрасен, но прохладны грани…
И режет независимо клинок
И пальцы, что неистово ласкали,
Пуская нежность кровью в грубый сток…
Материал? – В наростах боли руды,
Как погребенная в земле чужая скорбь…
Но прошлого металлы не забудут,
Как сердца замирает тихо дробь…
Ты – резчик по металлу, я – по плоти…
Ты – по холодному, я – по огню…И вот
Твой инструмент порой и мне подходит
Для самых твердых каменных пород…