Нынче в тундре опять потеплело,
Зажурчали в снегу ручейки.
Зачесалось под малицей тело.
Жаль, туда не просунешь руки!
Зуд такой меж лопатками, братцы, –
Хоть кричи, хоть вприсядку пляши!
Но не станешь же тут раздеваться,
Несмотря, что вокруг – ни души…
Правда, рядом олени пасутся…
Но олени – тактичный народ:
Если надо, они отвернутся,
Чуть скрививши насмешливо рот.
А вчера я смотрел в Интернете:
Над землей есть такой аппарат –
Видит всё, что ни есть на планете,
И на плёнку снимает подряд:
Где течёт из-под снега водица,
Где меж сопок – медвежья тропа…
Если б клоп на Чукотке водился,
Спутник запросто снял бы клопа.
И уж снял бы он всенепременно
Чукчу голого и босиком,
С толстым пузом, как будто беременного,
Спину чешущего кулаком…
Абрамович к компьютеру сядет,
Глянет: Господи! Чукча – нагой!
Скажет: Я?! Чтобы я – этих ради?!
Нет, я больше туда – ни ногой!..
Рома, я пошутил, право слово!
Росомаха меня загрызи!
Приезжай к нам начальником снова
И чего-нибудь нам привези!
Ну, а я… подзову вон оленя.
Ох, умён! Я им шибко горжусь.
И поставлю его на колени,
И о панты его почешусь.