Парю легко
На свой манер,
Опять в обойму стих заряжен...
Живу одной из сотен вер,
Что гармоничен он и слажен...
Заметит вдруг читатель важно,
Что сбит мой ритм
И плох размер,
В невыразительном стихе
В помине рифмы нет...
И даже,
Что стих,
Как день дождливый, сер,
Местами слишком напомажен...
Не самолетиком бумажным,
А кирпичем с небесных сфер
Под ветра гул и свист протяжный
Сорвусь к притихнувшей земле
Я попаду,
Я не промажу...
Читатель же вдогонку скажет,
Что лично думал обо мне...