Я жестоко устала от вечных "проклятых вопросов",
Их бессмысленный бред - только верная порча уму.
Но как прежде, во мне пробуждается старый философ
И упрямо твердит надоевшую дО смерти муть.
А в душе - тишина. Сонный сад за излучиной лета.
Да прохладная тень на округлом покое плеча...
Только прежняя вера в возможную горечь ответа
Иногда проскользнёт в торопливых от боли речах.
Ну а я промолчу. Мне не нужно твоих откровений,
Мой усталый философ на фоне садовой скамьи.
Вековые деревья застыли в полуденной лени
И едва ли поймут неспокойные мысли твои.