Бродит среди коряг,
Жуткий холодный Жряк,
Об двадцати ногах -
В тинных речных стогах.
Жадных его клешней,
Нет ничего страшней.
Хищных его проказ,
И каплевидных глаз.
Хвост его - как весло,
Смерть - его ремесло...
Алые - в цвет заре.
Раки в моём ведре.