Ничего, что у времени нет лица.
Есть вода, бегущая под землёй,
где в сосновых лодках лежат тельца
в тесноте прохладной и тьме льняной.
Там и место пусто и несть числа
червецам безглазым и голосам.
Смерть ведёт заблудшую, как посла
государства мёртвого, по лесам.
(Ты держи меня за руку, ты держи.
Ты шепчи мне на ухо ни о чём.
Пусть земля под ногами живых дрожит.
Горячо от слов твоих, горячо).
А душа заблудшая гребешком
тешит волос беленький и поёт.
Смерть умерших потчует молоком
и вином подземных холодных вод.
У кого ни спросишь, одна тропа
до реки. У берега – мгла густа.
Там касается ангел перстами лба
и целует ласковый бес в уста.
Так темно вокруг, не видать ни зги
(ты держи меня крепко, не отпускай).
Души строят из тонких тростинок скит,
роют норы в сыпучих речных песках,
чтобы там жилось, чтобы там спалось,
чтобы ангел над тесным мирком кружил,
чтобы бес ходил по домам, как гость.
(но держи меня крепко, держи, держи...)