****
Весною покинув родную берлогу,
Где колет иголками мрачная ель,
Московский таксист Михаил Товстоногов
Садится привычно в маршрутку «газель».
Ему наплевать на разъезды и пробки,
На «зебры» и прочую конскую муть.
Он знай, объявляет свои остановки,
И даже не думает, где бы свернуть.
Сгребает в ладошку пятерки, десятки,
Клеймит пассажира, который достал.
На воле – весна, Товстоногов – в порядке,
Уже и не помнит, как лапу сосал.
Не знает по-русски он даже ни слова.
Зачем Товстоногову эти слова?
Есть руль. Даже кепочка, как у Лужкова,
Хоть ей очевидно мала голова.
Таксист Товстоногов на газ нажимает.
Сцепление. Газ. Снова тормоз и газ.
А тем, кого он иногда подрезает,
Легко объяснит, кто из них пи..рас.
Вы тоже видали такого таксиста?
Придумать такого я вряд ли хотел.
Мне больше бы нравился граф Монте-Кристо.
Тот, вроде, исправился,
как отсидел…
…