Нет ничего дороже тех мгновений,
Когда с тобой не волен я расстаться,
Борюсь я с наваждением сомнений,
Тебе в любви боясь признаться.
Напрасно исписал бумаги груду,
Чернилами на ней я, изливая душу,
Как будто подавляя чью-то смуту,
Кричал: «Любил, люблю и буду!»
Все это надо было говорить тебе,
Не пряча чувства в дальний угол,
Бумага молча, все хранит в себе,
Она на время лишь бывает другом.
На чистых, белых, словно души,
Листах бумаги я любовь искал,
О сколько написав, на них я чуши,
Комкая, рвал и вновь тебе писал.
Любовь не может сохранить бумага,
Она цветком в душе должна цвести,
И не поможет чародейство мага,
Покой душевный в счастье обрести.