Всю ночь сидеть на кухне, где предметы
не быта, а скорее неустройства
свидетельствуют о кончине света,
о скудности душевной, о расстройстве,
о немощи – её же, чёрт, души.
Как будто дно ощупываешь слепо
ногой, а там неглубоко, там – мелко.
Лишь существо из раковины-склепа
моргает, неумелая поделка,
и прячется, и плачет, и дрожит.
Вот куришь так и думаешь с тоскою,
что у всего на свете есть изнанка,
и нет нигде покоя. Под рукою –
стаканчик. Раз пошла такая пьянка,
не слушайте, всё это – просто бред.
Табачный морок – трубочка дымится,
и катятся слова сырые на пол,
и пусть не спится, пусть всю жизнь не спится,
я, чёрт возьми, могу быть просто слабой,
и в этом ничего такого нет.