Безмолвные окна, уютные, теплые,
И свет их томится, взывая ко сну.
Но чужды их зовы, чужие заветы их,
И каждому чужд, проходящий, окну.
Не верьте мне милые, желтые, светлые,
Стучащийся взор к вам, как вор в полутьме.
Прозрачные вы, но, увы, безответные
Прохожего мысли, замкнутой в тюрьме.
Вы спите, хорошие, вечер застигшие
Хозяева, вновь забывая про зло.
И тень фонаря, внезапно возникшая,
Спокойная ляжет крылом на чело.