мне не с руки хранить в своей ладони
написанные веком пасторали,
где в искреннем предательстве короны
духовности аорту пережали.
мир пересыпан дробью англетеров
и щедро сдобрен вытяжкой елабуг.
тоска жила, тоска щерясь летела,
скользя порой, валясь порою набок...
и ей так птичьи плакалось по охре.
гудела вечность пламенем в буржуйке.
от разговоров в доме мухи дохли,
и пасторали все просились в руки
с фамильных стен привычных с детства комнат...
мне не с руки отречься от эпохи.
навек засел блокадный бабкин голод
и дедово "живем, потерпим трохи"...
от тяжести ипатьевского дома
трещит земля, в себе лелея корни.
и хочется в ладонь чего святого,
и день святым что чаша переполнен..
болит порез назойливо и внятно-
остры листы посмертного изданья.
мне не с руки. я тоже вдрызг запятнан.
и опоен судьбой как ожиданьем.