Суббота. Вечер... Ты сидишь на диване и смотришь телевизор, рядом с тобой человек - ты убеждаешь себя что любишь его...
Суббота. Вечер, ты берёшь баночку пива и идёшь коротать вечер к своим друзьям . Тебе не очень рады.. да ты красива, но ты замужем а значит потеряна для этого круга. людей Ты улыбаешься смеешься но все прекрасно видят этот маскарад. Ты не совсем понимаешь зачем тебе все эти люди...
Суббота. Вечер… Ты стоишь на балконе, рядом с тобой никого нет, Ты предоставлена сама себе… Ты смотришь на закат, пустым ничего не значащим, взглядом. Твоя душа пуста … Да и вообще есть ли она ?
Суббота. Вечер… Сегодня ты была в детдоме. Ты смотрела на этих детей кем-то брошенных… Кем-то забытых… Они так старались показаться тебе хорошими… лучшими в надежде, что ты станешь их новой Мамой… Ты не выдержала этих молящих взглядов полных надежд и неизмеримой тоски… Ты выбежала из здания детского дома под укоризненные взгляды нянечек. Уже сидя в машине, ты поняла что плачешь. С трудом, доехав до дома, ты целый день провела в постели не в силах встать. Тебе так хотелось ребёнка… Но тебе почему то казалось чем то неправильным иметь детей от мужа, какое то внутреннее отвращение…
Суббота. Вечер… Ты сидишь в ресторане с мужем и его коллегами, тебе невыносимо от того что его холостые сослуживцы раздевают тебя взглядом, ты встаёшь и уходишь под удивлённый возглас мужа… - «Тряпка»…
Суббота. Вечер ты стоишь на балконе и нервно куришь. Ты всё меньше смысла видишь в окружающих тебя предметах, всего вдоволь, еды, безделушек, одежды, любовников… Только вот зачем ? Ощущение не жизни, а существования усиливается с каждым днём… Ты ведь никогда не курила… а сейчас вдруг…
Суббота. Вечер… Наркотическое опьянение по не многу начало сходить на нет. Ты обнаружила себя лежащей, на засаленной простыни, в одном из столичных притонов. Надо встать и поехать домой, но сил нет даже на это. Уже добравшись домой, ты думаешь о том где бы достать ещё…
Суббота. Вечер… Промозглый ветер, наполненный, выхлопными газами автомобилей, и ещё более ядовитой руганью автомобилистов слегка колышет кроны хлипких ростков, едва ли напоминающих деревья, затесавшихся среди огромного скопища камней. Престарелый смотритель, кряхтя и помогая себе при ходьбе лопатой в последний раз за день, обходит свои, обширные владения. Но, дойдя до очередного памятника, остановился. Он всегда останавливался на этом месте, ему нравился этот памятник, Высокий идеально чёрный обелиск из хорошего гранита над которым почти не властно время. Он производил неизгладимое впечатление, и смотрелся куда стройнее и изящнее. чем многочисленные ангелочки и фотографии на плитах…Бывало смотритель по нескольку минут смотрел на этот памятник. Но главной загадкой для смотрителя оставалась надпись выцветшими золотыми буквами, на памятнике не было ни дат ни имён, только несколько слов :
«Чужая душа потёмки… Если она вообще есть...»
С уважением ко всем прочитавшим Essino Sentarshi.