Поэта не всегда с креста снимает время.
Он - человек, себя берущий на прицел.
И нам не уследить, как прорастает семя,
и не сорвать плода, который не созрел.
Он сторож своему проснувшемуся саду.
В любой из этих дней ему несносны мы
желанием пустым - взять тусклую лампаду
и перебраться с ней через потоки тьмы
в попытке осветить загадочность сближенья
томящихся стихов и белизны листа…
Он, пережив в саду с самим собой сраженье,
увидит вдалеке мерцание креста.
Вбивая в немоту, как гвозди, рифмы, строфы,
озвучивая мир, где каждый виноват,
он нас не поведёт дорогой до Голгофы,
но пустит подремать в свой Гефсиманский сад.