Старый парк ещё не дремлет,
лёгкий ветер кронами шумит.
В золоте листвы эпохи веют,
прошлое вздыхает и молчит.
Тени-блики бродят по аллеям словно онемевшие слова.
Понимаю с сожалением чья-то книга не дописана была.
Точно знаю что поэта в них струится мягко речь.
Лишь она в узорах света так могла под кроны лечь.
Голубой с искринкой тенью - тёплой солнечной волной.
Он вечерней доброй сенью затопил весь парк собой.
Что-то дышит и вздыхает в мягких проблесках лучей.
То потухнет то играет словно блеск на дне очей.
К сожалению всё уходит, постепенно меркнет тень.
Свет играющий погаснет, ночь накроет снова день.
Парк заснёт уже спокойно в звёздном сумраке ночи.
Под галактики мерцание в бликах млечного пути.
И с небес другие строчки заструятся в темноте.
Вечность волнами нахлынет, растворяя день в себе...
Лишь звезда свинцовой пулей
в небе быстро пролетит.
И подхватит эхо в кронах:-
"Он убит. Давно убит..."