Как будто мне урезали харизму.
А может, вовсе не было её?
Всё меньше доверяю организму,
Всё реже полагаюсь на чутьё.
Из года в год хожу одним маршрутом,
Где знаю вкус всех улиц и дворов:
В кристаллах освежающего утра
И в патоке усталых вечеров.
Как это будет? Скрипнет половица,
Потянет сквозняком, и хлопнет дверь…
На фотографиях смешные наши лица,
И выцветшая в рамке акварель.