...а в октябре уже хотелось лета,
листвы зелёной, яростного света.
Я шёл с тобой, мусолил сигарету
и серый пепел стряхивал на ветер.
Мы шли вдвоём по узким тротуарам,
где листья пожелтели и опали.
Лоснились тучи траурным муаром
и облака – оттенками опала.
И я тебе рассказывал о звёздах,
читал стихи, поддерживал под локоть.
Смеркалось, холодало, было поздно
пренебрегать прекраснейшим прологом.
И тёплый пар от нашего дыханья
лучился в свете фонарей и окон
и улетал куда-то в мирозданье,
и уплывал в прекрасное далёко...
Нет у любви ни возраста, ни стажа,
и ничего не хочется итожить:
прошло семнадцать лет – а ты всё та же,
прошло семнадцать лет – а я всё тот же.