Мне сказали: он не продаётся,
Он – поэт, глашатай и борец,
Слог его от бога в сердце льётся,
Без стихов он вовсе не жилец.
Я ж читал его сухие строчки,
Тщась понять, где злато, а где медь,
Но сквозь дырку из под оболочки
Просыпалась жёлтая камедь.
И спросил я: стихоложец милый,
Для чего тебе писать стихи?
Греют, иль подпитывают силы?
-Слава греет. Пусть стихи плохи…
А где слава – там обед и тосты,
Коньячок, икорка, и балык.
Жизнь устроена предельно просто:
Стих сложил – вот колбаса на клык.
О, поэты, вы не продаётёсь!
Но когда халява впереди,
На заказ вы плачете –смеётесь,
Это точно, к бабке не ходи…