Бродяга, город стен принять тебя не может.
Стираешь каблуки о камень мостовой,
А ночь под бой часов усталость дня итожит,
И гасит свет в окне вернувшихся домой.
Зря ждёшь - не скрипнет дверь и не протянут руки.
Молчание - в ответ лишь злобный брех собак.
В постелях тёплых спят твои былые други.
По улице пустой крадётся хищно мрак.
Вельможный мастер тьмы в одеждах черной ткани
Сжимает он стилет из стали холодов
И до костей тебя, раздетого, буравит,
И рукоятью бьёт из смерзшихся снегов.
Ты был когда-то юн, и улыбалось звёздно
Оконное стекло твоим большим глазам,
Переверни бокал - все выпито, и поздно
Засохшие мечты искать на бязи драм.
Бродяга, в город стен напрасно ты вернулся,
Прошла дорога лет окольной стороной...
Разбитый вдрызг фонарь блудливо ухмыльнулся,
И шаркнули шаги отрывисто: "Чужой!"