Три недели пройдёт и июлю конец.
Близкий август наступит на пятки.
По созревшим полям, словно стадо овец,
Поползут острозубые жатки.
И не раз, и не два слышать мне довелось
Комбайнёров военные клятвы.
После них на полях пеньки рыжих волос -
Как исход завершившейся жатвы.
Исчезают колосья в комбайновых взмахах,
Упакуют зерно, затрещат закрома.
В стельку пьяный народ в чистых белых рубахах
После этого вечером сходит с ума.
Ну, а я возвращаюсь назад и назад,
В криках праздничных жалок мой голос.
И застыла надолго картина в глазах -
От ножа умирает беспомощный колос.
По колючей стерне осторожно идёшь -
Поле сжатое будто бы минное.
Упадёшь на бегу и внезапно поймёшь -
Наша жизнь штука вовсе недлинная.
***************************************