"Нас любовь почему-то всегда проверяет на стык,
И колеса на стыках всегда о любви говорят" (Степ)
Флегматичной кукушкой увязла в песочных часах,
растянула парсеки в столетья бестемья-зимы…
Отчего же пульсирует болью вчерашней в висках
не сдававшее нас до последнего ангела – «Мы»?
До ближайшей звезды проложила пунктиром черту,
за которою вечность с единственным вето – «назад».
Там от осени к осени – эхом – колес перестук,
но на стыках они почему-то упорно молчат.
Беспокойное племя поэтов, влюбленных, бродяг,
ни на что, кроме пыльных дорог, не имеющих прав,
на ближайшей звезде поднимает потрепанный стяг.
По пустому перрону позёмкой: «Прощайтесь. Пора».