Всё сочиняю письма и шлю в закат...
И, ещё до рассвета, пишу опять.
Люди плетут: "свихнулась... не муж... не брат..."
"Видно судьба, - жалеют,- писать и ждать."
Снова июль зашкалил: жара, жара,
Полдень стекает каплей со лба (в тени).
Ночь для тебя колдует, но до утра
Будешь считать овечек... Поспи, усни...
Стадом толкутся мысли - рассудка рать,
Только под утро падаешь в сна ручьи.
Господи, как я устала не совпадать,
Лгать, что вольны, как птицы... что мы ничьи.
И всё ступать по лезвиям, да по краЮ,
Зная, что не нащупать тропы назад.
Но без тебя так пусто (в моём раю),
Что я согласна в пропасть и даже в ад..
А за твоим окошком покой и тишь,
Сны не тревожа, солнце ласкает высь.
Я прилечу (по августу - через Париж),
Только дождись, хороший, только дождись.