На улице холодный снег,
Чердак под самой крышей,
Горит в окошке слабый свет,
И вздох печальный слышен.
Сидит там грустный человек,
Сидит и что-то пишет.
И никого у него нет:
Один на свете дышит.
На улице холодный снег,
Когда же он растает?
Писатель пишет о цветке,
Который увядает.
Писатель пишет о любви,
Которой нет на свете.
И кажется ему всегда,
Что где-то плачут дети.
На улице холодный снег,
Когда же он растает?
На смену тьме идет рассвет,
Писатель умирает.
И никого с ним рядом нет.
Пустой чердак замерзший.
Покрылось инеем лицо
С ужасно белой кожей.
Из пальцев выпало перо...
Всего было дороже.