На цветок наступили тупым каблуком
Впопыхах, по привычке всегда торопиться.
Был с людским невниманьем цветок не знаком
И погиб, не успев до конца удивиться.
Хрустнул стебель чуть слышно, как будто стыдясь.
(Если это – судьба, то к чему сокрушенье?)
Только жаль, что вмешалась не осени власть,
А нелепо сгубило чужое вторженье.
И завял не простившийся с миром цветок
С головою, расплющенной грубой подошвой.
В смерти каждый бывает всегда одинок.
Стало меньше цветком на земле, ну и что же?
Как и прежде, шумела трава на ветру
И шепталась листва на деревьях несмело.
И багровое солнце, взойдя поутру,
Равнодушно на мёртвый цветок посмотрело.
Вот и всё. Что так много писать про цветок,
Окончательно сникший под небом вечерним?
Он не прожил природой отпущенный срок,
Но ведь жил, - значит, миру был нужен зачем-то?!
12 июня 2005г. Москва.