Вылаканы бокальчики облаков.
Лунная мякоть площади. В чьи-то сны -
больно вбивая гвоздики каблуков,
Счастье идёт с подветренной стороны.
Саван бессонницы свиньи зарыли в снег…
Корочка льда - маскировочные плащи.
Круглое солнце, срезанное с век,
гнёзда в глазницах… видишь меня?
Ищи!
Слева направо в войлочное нутро,
через Бурсацкий к творчеству на меду,
вдоль перестрелок к выходу из метро,
строй равнодушных вытопчет, как в саду…
Хуже собаки… что же ты… за понты
выменян зимний вечер на сто морей…
Холодно от предчувствия нищеты…
Выкупи все картины…
Сожги…
Согрей…
Что-то внутри мигнуло… не пропадёт…
Скромно надкусит темень в углу свеча.
Бог босоногий молод… ломает лёд
им набивает чаек… кидает в чай.
Поздно. Давно отловлена пустота,
роспись её – царапина на брови…
Детство из тесных комнаток живота -
не отовсюду слышится… не реви…
Образы. Мысли. Гибнуть?! Девятый вал.
Вроде и пост покинешь… а так и прёт…
Кто мне в прострел нашёптывал и вливал -
«Счастье не косоглазое! Попадёт!»
Задом попятилось… спутало все пути…
Тихо. Дыханье вдохом свело к нулю.
Главное обнаружь себя! Засвети!
Я тебя тоже выделю...
Застрелю.
Дальше всё как обычно… плохой урок…
Слишком Счастливые – выдохлись…
А пока -
все тебя закопали костями впрок
и позабыли место наверняка…